Patrimoine normand

« Une page d’histoire » de Barbey d’Aurevilly

Jeudi 31 Janvier 2008
« Une page d’histoire » de Barbey d’Aurevilly

Détail du tableau intitulé Marguerite et les Amours, commandé par Charles de Franquetot, après la mort des Ravalet.?On y voit le château tel qu’il était au XVIIe siècle. (© Ville de Cherbourg-Octeville)


Thierry Georges Leprévost

Extrait Patrimoine Normand n°62
Par Thierry Georges Leprévost.
 
Jules Barbey d’Aurevilly. (Coll. Thierry Georges Leprévost © Patrimoine Normand)
Jules Barbey d’Aurevilly. (Coll. Thierry Georges Leprévost © Patrimoine Normand)

De Valognes à Tourlaville à travers Une page d’histoire de Jules Barbey d’Aurevilly.

Il y avait là matière à une Diabolique de plus, et sans doute le Connétable des lettres y a-t-il pensé, car les amours sulfureuses de Julien et de Marguerite s’inscrivent parfaitement dans la lignée des célèbres nouvelles, dans l’esprit du Rideau cramoisi et du Bonheur dans le crime, entachées elles aussi de relations troubles et cachées. Il n’en a pas été ainsi. En 1886, Barbey publie un texte court à partir des rares bribes avérées de ce qui fut l’un des plus scandaleux faits divers du XVIIe siècle commençant. Une page d’histoire est bien plus que son titre : c’est aussi un merveilleux texte poétique où l’imagination dépasse la simple interprétation des faits, et où perce en filigrane la jouissance rentrée d’une passion coupable.
 

La ville de mes spectres

Comme dans une Diabolique, la narration commence à Va­lo­gnes, cette Versailles du Cotentin si chère à l’écrivain. Un incipit en hommage à la Normandie, cette Normandie où il aime à se ressourcer pour se laver l’esprit des pollutions intellectuelles de Paris. Valognes qu’il ne nomme pas, si facile à reconnaître :

« De toutes les impressions que je vais chercher, tous les ans, dans ma terre natale de Normandie, je n’en ai trouvé qu’une seule, cette année, qui, par sa profondeur, pût s’ajouter à des souvenirs personnels dont j’au­rai dit la force – peut-être insensée – quand j’aurai écrit qu’ils ont réellement force de spectres. La ville que j’habite en ces contrées de l’ouest – veuve de tout ce qui la fit si brillante dans ma prime jeunesse, mais vide et triste maintenant comme un sarcophage abandonné –, je l’ai, depuis bien longtemps, appelée : « la ville de mes spectres », pour justifier un amour incom...

 

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